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| Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores y nos unge de espíritu santo de los mares. La que derrama vida sobre las sementeras y en el alma tristeza de lo que no se sabe. La nostalgia terrible de una vida perdida, el fatal sentimiento de haber nacido tarde, o la ilusión inquieta de un mañana imposible con la inquietud cercana del color de la carne. El amor se despierta en el gris de su ritmo, nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre, pero nuestro optimismo se convierte en tristeza al contemplar las gotas muertas en los cristales. Y son las gotas: ojos de infinito que miran al infinito blanco que les sirvió de madre. Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio y le dejan divinas heridas de diamante. Son poetas del agua que han visto y que meditan lo que la muchedumbre de los ríos no sabe. ¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos, lluvia mansa y serena de esquila y luz suave, lluvia buena y pacifica que eres la verdadera, la que llorosa y triste sobre las cosas caes! ¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas almas de fuentes claras y humildes manantiales! Cuando sobre los campos desciendes lentamente las rosas de mi pecho con tus sonidos abres. El canto primitivo que dices al silencio y la historia sonora que cuentas al ramaje los comenta llorando mi corazón desierto en un negro y profundo pentágrama sin clave. Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena, tristeza resignada de cosa irrealizable, tengo en el horizonte un lucero encendido y el corazón me impide que corra a contemplarte. ¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman y eres sobre el piano dulzura emocionante; das al alma las mismas nieblas y resonancias que pones en el alma dormida del paisaje! |
It is the bud of the fruit. The one that brings us the flowers and anoints our soul with the holy spirit of the seas. It is the one that pours life into the sown fields and sadness in the soul none knows where it comes from. The terrible nostalgia of a life lost, the fatal feeling of having been born late, or the restless illusion of an impossible tomorrow with a restlessness close to the color of flesh. Love awakens in its grey rhythm, our inner sky has a triumph of blood, and our optimism turns to sadness contemplating the crystalline drops dying. And they are the drops: eyes of infinity that gaze at the white infinity that served them as their mother. Each raindrop trembles in the cloudy crystal and leaves divine wounds of diamond. They are poets of water who have seen many things and meditate on what multitude of rivers do not know. Oh, silent rain, without storms and with no winds, gentle and serene rain full of light, good and quiet rain you are the truth, that makes weeping and sorrow fall over things! Oh, Franciscan rain that bears in its drops souls of clear springs, of humble springs! When you descend slowly over the fields with your sounds you open the roses in my chest. The primitive song you sing to the silence and the sonorous story you tell to the branches Make my desolate heart weep into a deep, black pentagram without a key. My soul has the sadness of the serene rain, a resigned sadness of something unattainable, I have on the horizon a shining star but my heart prevents me from running to contemplate you. Oh, silent rain that all trees love so much you are the sweetness of emotions for the singing piano; you give the soul to the same mists and the resonances you put in the sleeping soul of the landscape! |
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Πλοηγός : Αντώνης Φωτεινός
